
Еду домой в машине. За рулем - симпатичный черноглазый и черноволосый мальчик. Истории мне рассказывает разные. Потом говорит - "это я нарочно столько болтаю, чтоб не уснуть. Последние сутки целиком работаю."
- Что так? - спрашиваю.
- Да вот, - говорит - за квартиру заплатить надо. Срочно, а то беда.
- Это я понимаю, - говорю я ему, действительно будучи полностью в теме.
- Тоже снимаете? - спрашивает.
Некоторое время мы с ним обсуждаем причуды столичного рынка аренды недвижимости.
- А Вы откуда родом? - спрашиваю я его потом позже.
- Из Армении, - говорит он.
- А откуда из Армении? - спрашиваю я.
- Из Аштарака, - говорит он. - Наверное, не слыхали никогда.
Я сижу молча и улыбаюсь. Я не только слыхала. При этом слове у меня в ушах сразу звучит шум воды ручья в ущелье, нос чует смешанный запах полыни и персиков, - и то, и другое разогрето солнцем, а глаза видят ровную площадку перед маленьким кладбищем, с которой открывается вид на горную гряду. Край, не виденный несколько десятков лет, но памятный будто со вчерашнего дня.
- Слыхала, - отвечаю.
Парень оборачивается ко мне и расплывается в улыбке.
- Вы, кажется, человек хороший, - говорит он мне. - Я Вам нашу музыку поставлю, хотите?
Я хочу. Я слушаю мелодию, одновременно и знакомую, и нет, и думаю в очередной раз о том, как мал и прекрасен этот мир.