supercalifragia_again: (Default)
В последнее время что-то совсем никак не пишется. Немножко болею, очень много работаю, а вокруг говорят так много, что больше хочется помолчать. Но одну вещь записать сегодня захотелось. 

В поиске нужного материала к уроку случайно наткнулась на старый учебник, еще советских лет. Прекрасный учебник, мне б сейчас в класс такой, но ведь нет же, и взять негде. Но речь не об этом. В учебнике было упражнение на перевод, а в нем - фраза:

" Он был прекрасным учителем. Он учил нас ненавидеть...."

Неважно, что было дальше. Я споткнулась об эту фразу, как о камень. Мне представилась себе я, в виде ребенка, и моя первая учительница, назовем ее Ульяна Ивановна. Она стояла посреди класса, и громовым голосом нас формировала. Да-да, кроме шуток - я уверена,что она и про себя называла этот процесс так. И она учила нас ненавидеть, очень многое: лень, вранье, а дальше шли слова, которые сейчас говорить уже как-то неловко - двурушничество, хищничество и мещанство. Собственно, явления  как были неприличными, так и остались, но  слова стали еще неприличнее явлений. И вот я гляжу назад, через мутное стекло миновавших сорока лет, и думаю - может, итог был бы лучше, если б она учила нас не ненавидеть, а любить?

Неважно, что. 
supercalifragia_again: (Default)
Трудно. Очень, очень трудно с людьми. Не надо думать, что трудно с плохими. С ними как раз легче всего - они тебя не касаются. Трудно с хорошими. оттого, что у всякого своя правда, оттого, что  где ни тронь, там шрам или вовсе открытая рана, или травма детства, или след недавней обиды, или... да разве перечислить. И совсем трудно, когда близкие и родные - а что, практически родные уже, да! - начинают не понимать, обижаться, или понимать не то, что хотелось сказать, на давая допуска на то, что не видно глаз, и не слышно интонаций, и не известны интенции. И выход только один, всегда один - любовь. Потому что она выше обиды, и она - один - единственный дотошный проверяльщик, насколько человек тебе близок, любим и дорог. Потому что лишь она одна учит прощать. А если ты простить не смог - значит, и любви не было.  Банальность. Плоскость. Общее место. Но правда. Единственная возможная на свете.
supercalifragia_again: (Default)
Трудно. Очень, очень трудно с людьми. Не надо думать, что трудно с плохими. С ними как раз легче всего - они тебя не касаются. Трудно с хорошими. оттого, что у всякого своя правда, оттого, что  где ни тронь, там шрам или вовсе открытая рана, или травма детства, или след недавней обиды, или... да разве перечислить. И совсем трудно, когда близкие и родные - а что, практически родные уже, да! - начинают не понимать, обижаться, или понимать не то, что хотелось сказать, на давая допуска на то, что не видно глаз, и не слышно интонаций, и не известны интенции. И выход только один, всегда один - любовь. Потому что она выше обиды, и она - один - единственный дотошный проверяльщик, насколько человек тебе близок, любим и дорог. Потому что лишь она одна учит прощать. А если ты простить не смог - значит, и любви не было.  Банальность. Плоскость. Общее место. Но правда. Единственная возможная на свете.
supercalifragia_again: (Default)

Еду вечером в автобусе. Вокруг разговаривают люди. Дремлю, но слышу. У всех разная интонация - у двух теток справа рыночно-визгливая, у двух девчонок за спиной - подростково-показушная, у группки парней в конце автобуса - типично гопническая. А передо мной сидят две старушки - и так аккуртано-аккуратно в беседе друг с другом выговаривают гласные, "шн" вместо "чн", и вообще. Слово за слово - разговариваемся с ними. Конечно, учительницы русского на пенсии. Обе. Но работают. "Деточка, - склоняется одна к моему уху, - Вам не режет ухо, как эти ребятки говорят? Что-то у них с интонацией..." Увы, режет. С интонацией и правда беда.

Прихожу домой, открываю журнал. Читаю два разных журнала из одной и той же френдленты: один - отталкивает, другой - невероятно притягивает. Смотрю профиль - а интересы то практически одинаковые. Интересы одинаковые, а поди ж ты... Разница в интонации, что ты будешь делать.

На сон грядущий открываю недочитанные днем "Диалоги с Бродским". И который день под воздействием этого чтения возникает ощущение близкого и родного человека, говорящего с тобой так, что ухо радуется. И это она снова, все она, все она....
 

supercalifragia_again: (Default)

Еду вечером в автобусе. Вокруг разговаривают люди. Дремлю, но слышу. У всех разная интонация - у двух теток справа рыночно-визгливая, у двух девчонок за спиной - подростково-показушная, у группки парней в конце автобуса - типично гопническая. А передо мной сидят две старушки - и так аккуртано-аккуратно в беседе друг с другом выговаривают гласные, "шн" вместо "чн", и вообще. Слово за слово - разговариваемся с ними. Конечно, учительницы русского на пенсии. Обе. Но работают. "Деточка, - склоняется одна к моему уху, - Вам не режет ухо, как эти ребятки говорят? Что-то у них с интонацией..." Увы, режет. С интонацией и правда беда.

Прихожу домой, открываю журнал. Читаю два разных журнала из одной и той же френдленты: один - отталкивает, другой - невероятно притягивает. Смотрю профиль - а интересы то практически одинаковые. Интересы одинаковые, а поди ж ты... Разница в интонации, что ты будешь делать.

На сон грядущий открываю недочитанные днем "Диалоги с Бродским". И который день под воздействием этого чтения возникает ощущение близкого и родного человека, говорящего с тобой так, что ухо радуется. И это она снова, все она, все она....
 

supercalifragia_again: (Default)
Время наступило такое... своеобразное.
Выходишь на улицу, видишь, что нет дождя - радуешься. Даже если собачий холод.
Приходишь в класс, видишь, что ребенок сделал домашнее задание - счастье. Даже если сделал абсолютно неправильно.
Вызываешь водопроводчика, видишь, что  трезвый - значит, ас.
Разговариваешь с человеком, видишь,что не любит он грузин, но истреблять их не призывает  - начинаешь внутренне ликовать: либерал ведь, гляди-ка!
Время сурового минимализма, сказал мне кто-то.
А может, это уже просто нирвана?
supercalifragia_again: (Default)
Время наступило такое... своеобразное.
Выходишь на улицу, видишь, что нет дождя - радуешься. Даже если собачий холод.
Приходишь в класс, видишь, что ребенок сделал домашнее задание - счастье. Даже если сделал абсолютно неправильно.
Вызываешь водопроводчика, видишь, что  трезвый - значит, ас.
Разговариваешь с человеком, видишь,что не любит он грузин, но истреблять их не призывает  - начинаешь внутренне ликовать: либерал ведь, гляди-ка!
Время сурового минимализма, сказал мне кто-то.
А может, это уже просто нирвана?
supercalifragia_again: (Default)
 Готовились с Ксюхой к вступительному сочинению, и тут на глаза мне попалась статья Мариэтты Чудаковой о дуэлях и самоубийствах русских поэтов. И совокупность всех этих факторов напомнила мне мысль, придуманную еще в школьные годы. Я решительно не понимаю "Песнь о купце Калашникове". Совершенно и абсолютно не понимаю, если только это не вторая версия и попытка написать еще раз "На смерть поэта".  
Ну вот смотрите. 
"Смерть поэта" написана в 1837 году. Автор сразу стал всем известен, был арестован и сослан на Кавказ. 
Как известно, при составлении первого  и  единственного сборника своих произведений, выпущенного в свет в 1840 году, Лермонтов включил  в него всего  двадцать  шесть стихотворений  и  две  поэмы - "Песня про царя Ивана Васильевича" среди них. То есть он сам считал ее произведением важным, одним из важнейших.  Почему? Видимо, потому, что,  пережив арест и ссылку, он решил больше не рисковать, но и, тем не менее, не смог успокоиться на этом: в "Песне" буквально повторен весь сюжет пушкинской истории, с текстуальными совпадениями реплик персонажей и живых участников пушкинского окружения, и с резкой критикой тех же, что и в первой версии. В целом, у критиков, как я понимаю,  не вызывает сомнения связь этой поэмы и "Смерти поэта". Но при ученическом разборе речь об этой связи не идет вообще. И поколения и поколения детей проходят мимо нее без малейшего представления о том, о чем, собственно, эта поэма написана - и о началах Эзопова языка в русской литературе. Убейте, не понимаю, почему это так.
supercalifragia_again: (Default)
 Готовились с Ксюхой к вступительному сочинению, и тут на глаза мне попалась статья Мариэтты Чудаковой о дуэлях и самоубийствах русских поэтов. И совокупность всех этих факторов напомнила мне мысль, придуманную еще в школьные годы. Я решительно не понимаю "Песнь о купце Калашникове". Совершенно и абсолютно не понимаю, если только это не вторая версия и попытка написать еще раз "На смерть поэта".  
Ну вот смотрите. 
"Смерть поэта" написана в 1837 году. Автор сразу стал всем известен, был арестован и сослан на Кавказ. 
Как известно, при составлении первого  и  единственного сборника своих произведений, выпущенного в свет в 1840 году, Лермонтов включил  в него всего  двадцать  шесть стихотворений  и  две  поэмы - "Песня про царя Ивана Васильевича" среди них. То есть он сам считал ее произведением важным, одним из важнейших.  Почему? Видимо, потому, что,  пережив арест и ссылку, он решил больше не рисковать, но и, тем не менее, не смог успокоиться на этом: в "Песне" буквально повторен весь сюжет пушкинской истории, с текстуальными совпадениями реплик персонажей и живых участников пушкинского окружения, и с резкой критикой тех же, что и в первой версии. В целом, у критиков, как я понимаю,  не вызывает сомнения связь этой поэмы и "Смерти поэта". Но при ученическом разборе речь об этой связи не идет вообще. И поколения и поколения детей проходят мимо нее без малейшего представления о том, о чем, собственно, эта поэма написана - и о началах Эзопова языка в русской литературе. Убейте, не понимаю, почему это так.
supercalifragia_again: (Default)

В сущности, труднее всего на свете самые простые вещи - простить, пожалеть, сказать правду....

supercalifragia_again: (Default)

В сущности, труднее всего на свете самые простые вещи - простить, пожалеть, сказать правду....

supercalifragia_again: (Default)

 Подумалось - мы любим людей вокруг тем больше, чем больше они заставляют нас любить жизнь.

UPD  для пессимистов:): заставлять -> внушать. Для тех, кто больше всего боится насилия над собой, уточню - чем больше они внушают нам любовь к жизни ( ткж. употр. развивают, поддерживают, увеличивают, повышают, углубляют)

:)))))

supercalifragia_again: (Default)

 Подумалось - мы любим людей вокруг тем больше, чем больше они заставляют нас любить жизнь.

UPD  для пессимистов:): заставлять -> внушать. Для тех, кто больше всего боится насилия над собой, уточню - чем больше они внушают нам любовь к жизни ( ткж. употр. развивают, поддерживают, увеличивают, повышают, углубляют)

:)))))

supercalifragia_again: (Default)

 Когда у человека неприятности, нет ничего проще, чем сказать ему - "Не парься". Вроде и ты добряк-человек, поучаствовавший в утешении, и акценты все расставлены так, как надо - ну чего он, право же? Сам же виноват, парится.

Когда человека расстроили чужие неприятности, нет ничего проще, чем сказать ему - "Не грузись". Ну действительно - твое это дело, что ли? Ты не грузись, а он пусть не парится, вот и все проблемы будут решены. Обойди стороной, соблюдай правила движения, заботься о своих - им же тоже, наверно, помогать надо. На каждый чих не наздравствуешься. Не будь в каждой бочке затычкой. Что еще там у нас в арсенале народной мудрости, сдобренной сленгом последнего поколения?

Все правильно, наверное. Не надо париться, и грузиться тоже не стоит. Но почему нас так обижает, когда никто не слышит, как мы громко орем от собственной боли?Не надо думать, что все сволочи вокруг. Они просто заботятся о своих, как и было рекомендовано. Тобою же. А то, что ты не вошел в обойму своих - ну да, грустно. Но тут есть, наверное, еще какая нибудь народная мудрость. Это ведь такая удобная штука, на все случаи жизни.

supercalifragia_again: (Default)

 Когда у человека неприятности, нет ничего проще, чем сказать ему - "Не парься". Вроде и ты добряк-человек, поучаствовавший в утешении, и акценты все расставлены так, как надо - ну чего он, право же? Сам же виноват, парится.

Когда человека расстроили чужие неприятности, нет ничего проще, чем сказать ему - "Не грузись". Ну действительно - твое это дело, что ли? Ты не грузись, а он пусть не парится, вот и все проблемы будут решены. Обойди стороной, соблюдай правила движения, заботься о своих - им же тоже, наверно, помогать надо. На каждый чих не наздравствуешься. Не будь в каждой бочке затычкой. Что еще там у нас в арсенале народной мудрости, сдобренной сленгом последнего поколения?

Все правильно, наверное. Не надо париться, и грузиться тоже не стоит. Но почему нас так обижает, когда никто не слышит, как мы громко орем от собственной боли?Не надо думать, что все сволочи вокруг. Они просто заботятся о своих, как и было рекомендовано. Тобою же. А то, что ты не вошел в обойму своих - ну да, грустно. Но тут есть, наверное, еще какая нибудь народная мудрость. Это ведь такая удобная штука, на все случаи жизни.

supercalifragia_again: (Default)
 А еще бывают такие дни, когда ты сам себе кажешься мушкой в янтаре - все вокруг тебя прекрасно, все виднеется сквозь золотую дымку, а ты неподвижен и не можешь выйти из состояния этого сказочно красивого окаменения, и принадлежишь ты тем не этому дню, а давно ушедшему времени, и ты в нем, внутри него, хотя и видишь из своего янтарного кокона сегодняшний день - пусть не такой сказочно блестящий, но сегодняшний, живой. Мне очень хочется научиться жить сегодняшним днем и покинуть свой кокон. Хотя, наверно, потом я буду о нем горько жалеть.
supercalifragia_again: (Default)
 А еще бывают такие дни, когда ты сам себе кажешься мушкой в янтаре - все вокруг тебя прекрасно, все виднеется сквозь золотую дымку, а ты неподвижен и не можешь выйти из состояния этого сказочно красивого окаменения, и принадлежишь ты тем не этому дню, а давно ушедшему времени, и ты в нем, внутри него, хотя и видишь из своего янтарного кокона сегодняшний день - пусть не такой сказочно блестящий, но сегодняшний, живой. Мне очень хочется научиться жить сегодняшним днем и покинуть свой кокон. Хотя, наверно, потом я буду о нем горько жалеть.
supercalifragia_again: (Default)
Когда идешь по Патриаршим прудам вечером, возникает ощущение, что ты и твоя подружка Галя стояли  в Козихинском переулке под окном у мальчика, в которого была влюблена Галя, всего года два назад. Между тем прошло двадцать с лишним, а все равно - так же горят фонари на пруду, и так же мягко сыплет снег, и какие то такие же две девочки стоят, перешептываясь, взявши друг друга за отвороты пальто, на бульваре....
Каждый год в конце декабря наступает пора, когда дети у меня начинают петь "Silent Night", "Away in a Manger" и другие Christmas Carols. За окном проглядывает пугливое зимнее солнце, девятый класс, хохоча и гоняясь друг за другом с блестящим и шуршащим елочным дождем, украшает лестницу и коридоры, и младшие превращаются в королей, медведей, фей, становясь при этом загадочными и незнакомыми, в уголке у библиотеки мерцает огоньками золотисто-бронзовая елка - до Рождества неделя, шесть дней, пять.....
В ранней юности я помню ощущение, когда встречаешь человека и - ах! - дальше себя не помнишь, так он прекрасен, так хочется его утащить себе всего, целиком, и никому не дать больше, или наоборот - поделиться им с самыми близкими, с самыми любимыми....Потом какое то время это ощущение было забытым, казалось уже больше не свойственным тебе, оставленным в юности, и вдруг сейчас - снова, рождественским подарком тебе оно возврашается, и хочется его не терять никогда больше.... А потом оказывается, что таких людей не один, их много, и потом ты попадаешь в такое место, где со стены на тебя смотрит портрет отца Георгия, и ты понимаешь, что если бы не он, то и их здесь, быть может, не было бы, и хочется плакать от того, что ему уже не сказать за них всех спасибо, и от того, что они все есть. И этот маленький холл в библиотеке, где опять же прошла вся твоя юность, из маленького помещения разрастается до размеров целого мира, где со стен в детских картинах звучит 103й псалом, который, как справедливо сказала ангельски- прекрасная Саша [profile] sever_12  ни один взрослый человек проиллюстрировать бы не смог, а они - маленькие и мужественные стойкие оловянные солдатики, болеющие, но остающиеся сильнее здоровых,  - смогли, и этот мир, созданный ими, прекрасен. И в углу цветут рождественскими цветами разрисованные ими бутылки, идут к ковчегу звери в маленьком стеклянном ящике и плывет пароходик по волнам стихов Бродского. 

И - четыре дня до Рождества.....
supercalifragia_again: (Default)
Когда идешь по Патриаршим прудам вечером, возникает ощущение, что ты и твоя подружка Галя стояли  в Козихинском переулке под окном у мальчика, в которого была влюблена Галя, всего года два назад. Между тем прошло двадцать с лишним, а все равно - так же горят фонари на пруду, и так же мягко сыплет снег, и какие то такие же две девочки стоят, перешептываясь, взявши друг друга за отвороты пальто, на бульваре....
Каждый год в конце декабря наступает пора, когда дети у меня начинают петь "Silent Night", "Away in a Manger" и другие Christmas Carols. За окном проглядывает пугливое зимнее солнце, девятый класс, хохоча и гоняясь друг за другом с блестящим и шуршащим елочным дождем, украшает лестницу и коридоры, и младшие превращаются в королей, медведей, фей, становясь при этом загадочными и незнакомыми, в уголке у библиотеки мерцает огоньками золотисто-бронзовая елка - до Рождества неделя, шесть дней, пять.....
В ранней юности я помню ощущение, когда встречаешь человека и - ах! - дальше себя не помнишь, так он прекрасен, так хочется его утащить себе всего, целиком, и никому не дать больше, или наоборот - поделиться им с самыми близкими, с самыми любимыми....Потом какое то время это ощущение было забытым, казалось уже больше не свойственным тебе, оставленным в юности, и вдруг сейчас - снова, рождественским подарком тебе оно возврашается, и хочется его не терять никогда больше.... А потом оказывается, что таких людей не один, их много, и потом ты попадаешь в такое место, где со стены на тебя смотрит портрет отца Георгия, и ты понимаешь, что если бы не он, то и их здесь, быть может, не было бы, и хочется плакать от того, что ему уже не сказать за них всех спасибо, и от того, что они все есть. И этот маленький холл в библиотеке, где опять же прошла вся твоя юность, из маленького помещения разрастается до размеров целого мира, где со стен в детских картинах звучит 103й псалом, который, как справедливо сказала ангельски- прекрасная Саша [profile] sever_12  ни один взрослый человек проиллюстрировать бы не смог, а они - маленькие и мужественные стойкие оловянные солдатики, болеющие, но остающиеся сильнее здоровых,  - смогли, и этот мир, созданный ими, прекрасен. И в углу цветут рождественскими цветами разрисованные ими бутылки, идут к ковчегу звери в маленьком стеклянном ящике и плывет пароходик по волнам стихов Бродского. 

И - четыре дня до Рождества.....
supercalifragia_again: (Default)
 Среди длинного списка человеческих достоинств больше многих других мення восхищает умение признаваться в любви, не говоря этого слова. И все же не могу не согласиться с одной моей сегодняшней собеседницей - иногда так хочется, чтобы сказали именно его...

Profile

supercalifragia_again: (Default)
supercalifragia_again

December 2012

S M T W T F S
       1
23 4 5678
9 1011121314 15
1617 1819202122
23 24252627 2829
3031     

Syndicate

RSS Atom

Most Popular Tags

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Sep. 21st, 2017 04:53 am
Powered by Dreamwidth Studios